12 días, 2000 kilometros. 1 mundo.

La primera noche la pasaríamos en Nantes, la bonita localidad francesa está cerca de Clisson por lo que era perfecta para acercarnos desde allí al festival. Habíamos estado varias veces pero de paso así que decidimos dedicarle unas horas que al final nos supieron a poco.

Bajando del aeropuerto conocimos a Mariana, que no tardó en indicarnos cuál era la mejor parada del tranvía que nos llevaba al centro. El trayecto dio para mucho, hablamos de Kischner, de mi experiencia en Buenos Aires durante el corralito y de su vida en Francia.

La amable argentina se ofreció a acompañarnos por las aodquinadas calles hasta llegar al castillo de Nantes, uno de los lugares que queríamos visitar. Un abrazo e intercambio de correos electrónicos fue la despedida y el genial inicio de nuestro viaje.

Tras la visita y unos diez minutos de caminata llegamos al apartamento. Al entrar para nuestra sorpresa estábamos en Marruecos. Lámparas, alfombras y muebles nos traladaron a nuestro querido país vecino.

Con H. las explicaciones de la casa se entremezclaban con nuestras impresiones de Marrakech, su ciudad de origen. No faltó el té de bienvenida, en los mismos vasos que todos traemos de nuestro primer viaje, coloridos y brillantes. Luego bajamos juntas hasta el cercano supermercado, charlando como si fuésemos vecinas de toda la vida, y de nuevo más abrazos y sonrisas. Insallah nos veamos de nuevo, pensaba mientras comentaba con Raúl que el viaje seguía pintando muy bien.

El tren Nantes a Clisson ya iba lleno de festivaliers. Un junio más llegábamos a nuestra cita musical con el Hellfest, un festival que reunía gente de todo el mundo. Y para muestra Mau Mau, un joven taiwanés que se convirtió en nuestro compañero esos días entre viñedos y escenarios.

Fue un poco locura a la hora de comunicarnos, pero también de lo más divertido. Su inglés era parecido al mío y se mezclaba con el francés que usábamos en el Hellfest incluso entre nosotros, para practicar. Aprendimos sobre su pequeño país entre concierto y paseo por el pueblo, en el súper alucinamos con su amor por la leche y la convivencia resultó de lo más educativa.

Por segundo año volvimos a alojarnos en una casa de Clisson. El jardín trasero del artista que hace los carteles del festival, era otra muestra de mix cultural. Noruegos, ingleses, franceses de otros puntos del país y nosotros en breves charlas entre idas y venidas al recinto de los conciertos, intercambio de impresiones y recomendaciones de a quién ver en un infinito carrousel de grupos y músicos.

Y no faltamos a nuestra cita en el antiguo mercado del pueblo francés. Nuestros sábados de cañas y patatas fritas con los Pelletier, donde cambiamos el francés por el gallego. Allí nos conocimos hace cinco años y mientras suenan en directo los grupos locales, nos ponemos al día en anécdotas, conciertos y viajes.

Nuestra estancia festivalera terminó con un improvisado picnic de despedida en Nantes con Mau Mau. Ya en el autobús, el viaje a Burdeos resultó de lo más ameno con un rockero mexicano que no había dudado en cruzar el charco para asistir al Hellfest. Nos recomendó lugares de su país e intercambiamos impresiones musicales hasta nuestro nuevo destino.

Algo más de tres horas teníamos hasta el siguiente bus y la parada del bus estaba en una zona con muy poca vida. El río Garona y unos edificios igual de imponentes que descuidados, revelaban un pasado mejor para esa zona de Burdeos.

La idea era comer y beber algo, el calor era horrible y parecía que las mochilas pesaban el doble. En la larga avenida de Paludate encontramos la única tienda abierta y mientras Raúl compraba, aproveché para sentarme en un banco. Era uno de esos dobles y el hombre que leía del otro lado no tardó en hablarme. Su español tenía un acento curioso, pero la ropa y unos marcados rasgos le delataban por lo que no pude evitar reírme cuando me dijo que él también era gallego. Soy Ahmid De La Coruña le repitió a Raúl cuando se unió a la charla.

Una nueva historia, un nuevo viaje de Argelia a Francia, pasando por una temporada trabajando en Galicia. No sé en qué momento el chico de la tienda se acercó, pero el caso que allí estaba también. Con una sonrisa enorme, nos contó orgulloso que estudiaba español y quería aprovechar para poner en práctica sus conocimientos. Así que allí nos quedamos de charla, sin recorrer la bonita Bourdeaux pero conociendo vidas muy distintas como la de aquél joven de Guinea Konacri que ahora vendía pescado mientras leía viejos libros en español.

Me hubiése quedado en aquél piso, disfrutando de su biblioteca y de sus suelos de madera. Pero el sonido de unos tambores entró por las grandes ventanas y nos recordó que se celebraba el día de la Música.

Bajamos rápido a las calurosas calles de Lyon, llenas de gente y cortadas al tráfico. En cada esquina un pequeño concierto, desde melodías clásicas a guitarras setenteras. En nuestro barrio el ritmo era africano, jóvenes de Senegal saltaban entre los adoquines y tocaban para un público de lo más variopinto.

Nos unimos con tímidos pasos y por momentos nos trasladamos a África, entre colores, pies descalzos y ropas volteadas por los bailes.

Tras unos días de descanso en la ciudad de Saint-Exupéry tocaba hacer la mochila de nuevo. Nuestra última parada era Florencia, ciudad que no visitaba desde hacía más de quince años. No hubiese elegido el verano para visitarla pero Eddie Vedder encabezaba la primera edición del Firenze Rocks así que allá nos fuimos.

Cambiamos la madera y la decoración kitsch, por los suelos de mármol y un piso al más puro estilo florentino. Nos movíamos hasta con cuidado para no tropezar con las figuritas de cristal y las porcelanas más viejas que nosotros. El mismo cuidado que teníamos que tener por las calles del centro para no ser atacados por un palo o una horda de excursionistas atacados por el síndrome de Stendhal.

Nos abrumó bastante la barbaridad de gente por lo que decidimos crearnos una ruta alternativa para conocer la bella ciudad-museo de otra forma. En esta ocasión hablamos poco con la gente, todo el mundo parecía tener prisa y no conocimos a nadie salvo en el concierto. La espera se hizo más amena recorriendo Europa a través de los conciertos de Pearl Jam con una pareja italiana.

El trayecto hasta Bérgamo, desde dónde salía nuestro vuelo para regresar a casa, lo hicimos en coche compartido. Un arquitecto italiano que había cambiado el despacho por un pueblo pérdido en África cerraba un viaje con pocas fotos, pero lleno de historias y gente que me encantó conocer.